Серый Вороненок
If I'll be back in pain one day I gotta catch just one more train
Вчера у меня был день римской пьяни. Настоящей, зажористо-перегаристой.
После работы-лабы спустилась и словила трамвай, который должен был гораздо быстрее и приятнее, чем метро, довезти меня до художественного магазина, где я иногда покупаю маркеры и акварельку. Забравшись в трамвай, я поднялась на площадку и ощутила аццкую вонь перегара, прям как в подъезде в Пышме. Ее источали два мужика в чорных трениках, чорных пидорках и чорных куртках. И с чорной каймой вокруг ногтей. Один погромыхивал пакетом с зельем. В общем, образцовые гопники, единственное, речь не русской была. Aлбанцы, может. В общем, мне искренне не хотелось, чтобы они вышли вместе со мной, потому что выезд этого трамвая на Фламинию слегка мрачен и плохо освещен. Да и погода такая, что тут только Надюхе нравится: прохладно, лил дождь, - итальянцы от этого тухнут, а туристы прячутся под чем попало, так что улицы были пустынны.
В общем, с этими алконавтами пронесло.
Благополучно купила несколько цветов акварели, вышла из магаза - и поняла, что за мной нервным, неровным, плюхающим шагом идет очередной перегарыныч. Пропустила мужика, выписывавшего замысловатые крендели ногами, вперед. Он сбивал все на своем пути, успел поменять местами ботинки, пересек дорогу, как нормальный такой алкаш, которому машины не страшны, а потом разбил бутылку и стал угрожать ею редким прохожим, шедшим впереди. Я дождалась, пока он перешел дорогу и свернул куда-то вникуда, двинулась к Пьяцца дель Пополо и снова наткнулась на него. Видимо, пьяное сознание открыло кротовые норы.
Не нагулявшись, решила наконец-то дойти до дома с рожами монстров, вдохновленного Лесом Чудовищ в Бомарцо. Идти от Пьяцца дель Пополо до Спаньи 10 минут, дождь мне не страшен, так что сказано-сделано. Как и в Москве, стоит свернуть с боянистой улицы или площади хоть в один переулок - и там уже никого нет. Так и улица Грегориана оказалась пустой. Дом мутно зафоткался в дождь и темень, я двинулась к метро.
В набитом вагоне передо мной стояли четыре девчонки лет тринадцати. Одетые по-европейски, но неопрятные и вульгарные (да-да, это говорю я, форменное быдло). Я поднапряглась, речь их по языку не идентифицировала, подумала, что цыганки. На следующей станции вошли несколько туристок, через минуту одна подняла шум, что у нее сперли кошелек. Одну из этих девок сразу же схватила бойкая женщина в хиджабе, говорившая по-немецки. Устроила ей допрос, отняла все вещи. Девчонка отвечала по-немецки. Ее товарок тоже подвергли допросу, разворошили их сумки. На английские вопросы они отвечали по-английски, на итальянские - по-итальянски. Стереотипы верны, с воровством у девчонок не задалось, но вот эта языковая сметливость меня удивила.
Вот и съездила за акварелькой)
а это - херовая фотка входа в Палаццо Дзуккари.